Da war diese Sonne. Und ich hätte es wegen dem Einbruch ohnehin nicht mehr rechtzeitig zum Late-Night-Interview mit einer Autorin geschafft, die ich im letzten Moment noch aufgegabelt habe - sie war nur zufällig unter der Nummer erreichbar, an die ich mir vier Tage einen Wolf hintelefoniert habe.



Also Pause für eine halbe Stunde. Nicht dumm bei 5 Stunden Fahrerei. Und dann um 21.50 Uhr ein paar Entschuldigungen zusammenpfriemeln. So ist das, das Reporterleben.

Richtung Süden. 532 Kilometer, die ich inzwischen auswendig kenne. Ein Roadmovie, das keine Chance im Kino hätte. Auch diesmal werden mich Tramper fragen, ob ich nach Hamburg fahre, aber nein. Tramper wollen eigentlich immer nach Hamburg.

Ich nicht. Ich will in die tiefste bayerische Provinz. Und dann nach München, Sendung machen. Und eigentlich wäre ich schon längst unterwegs, hätten mir die Berliner nicht letzte Nacht zum 3. Mal das Auto aufgebrochen. Gefunden haben sie allerdings nichts, wie es scheint.